Flâneur

A veces me gusta salir a pasear sin más. Sin ninguna clase de objetivo ni dirección concreta. En estas ocasiones, me autoimpongo el no mirar escaparates, sino mirar a las caras de las gentes (en cierta medida también son escaparates, sólo que sin mercancia, ¿o sí?). O puede que me dé por no mezclarme en la masa y busque sitios solitarios, en los que urdir la ficción del encontrarse a uno mismo. También disfruto mirando hacia las fachadas, hacia las ventanas abiertas o iluminadas, hacia las gentes que miran por el balcón o tras los ventanales, componiendo un mosaico urbano (o más benjaminianamente, una constelación). Se descubren de este modo paisajes nuevos, panorámicas insospechadas que habían pasado desapercibidas y siguen haciéndolo para la mayoría de la gente. También surgen callejones y rincones alejados de las rutas habituales, como si sólo se mostraran a quien los sabe mirar (¿hay que recordar a estas alturas que mirar es algo más que pasar la vista por delante de algo?).

Y hay más, mucho más, porque la ciudad, y cualquier realidad, es más que ver. Hay otros sentidos y estímulos. El tacto del pavimento bajo los zapatos. El murmullo de la gente y el tráfico entremezclados, fragmentos de conversaciones y discusiones a partir de los cuales elaborar tramas vitales. Los olores, también heterogéneos que pueden sentirse: el perfume asfixiante de la señora que va cinco metros por delante, el olor corporal de aquel mendigo, los orines de un rincón, los buñuelos y castañas otoñales...

Me gusta, en resumen, dejar de ser sin dejar de ser, estar y no estar, creer que salgo sin ir a ningún lado. No sé si se me entiende.